URIBE LIBÈRE BÉTANCOURT

 

JPK

Patrick de Funès est un médecin intelligent. À part mon endocrinologue, je n'en connais pas des masses. Son bouquin, écrit tout seul à la main, est politiquement incorrect. Un bonheur. Il pense autant de mal que moi de la profession et, pour le publier plus à l'aise, a résilié son inscription au tableau de l'ordre, qu'il voue aux gémonies avec les pinces de Pozzi, chères aux obstétriciens. Ce diable d'homme est un comique né comme papa (bon chien chasse de race), donc fort sérieux. Il a du style et s'entend à tartiner du croustillant, tel cet impayable passage sur les familles de papys en soins palliatifs, tenues au courant par assistance téléphonique pour ne pas déranger les vacances, avec relance commerciale de la “promotion obsèques” : cercueil en chêne massif avant date limite et dix séances d'assistance psychologique. On s'y croirait. Notre radiologue (l'une des spécialités les plus distantes du consultant, par commodité personnelle - c'est lui qui le dit) sait quand même de quoi il parle. Il ne se prend pas pour un “patron”, moyennant quoi je le soupçonne d'être parmi les meilleurs praticiens qui se puissent trouver. En tout cas quelqu'un d'humain. Ce n'est hélas pas un critère reconnu de la faculté, aucun programme n'inclut dans la formation la psychologie relationnelle ni n'enseigne aux étudiants que, avant le “cas” passe le malade, souvent nommé patient parce qu'il doit supporter, non le mal, mais le médecin. Écoutons plutôt l'auteur :  « Un médecin doué peut à lui tout seul remplacer une équipe de foot, s'il sait exploiter l'agonie, la douleur et le drame. Nul besoin de lui verser un cachet: une assiette de petits fours et beaucoup de considération lui suffisent. Et puis, il se rémunère sur le tas. Ainsi, une clientèle étrangère et riche en pétrodollars, captivée par son aura médiatique, le paiera bientôt en espèces sonnantes et trébuchantes. La tumeur maligne - surtout si elle est cérébrale et touche un enfant - est très porteuse. C'est un incomparable vecteur d'émotions, donc d'audimat, donc de recettes. » Soyez honnête, jurez que ça ne vous dit rien.   Rédac

Ma troupe comptait quelques comédiens originaux. À l'époque, je les considérais comme de sacrés emmerdeurs, mais le temps magnifie tout, ce qui me permet d'en rire maintenant. Payelle (il prétendait prendre Elyap comme pseudo, je ne le permis jamais, il finit par adopter le nom de sa mère, Guyard), Payelle avait le génie de la réplique surprenante. Il ne la sortait jamais sur le ton attendu, ce qui produisait l'effet comique de la surprise. Il possédait en outre un solide accent des fortifs, bien passé de nos jours. Dans L'Alchimiste de Ben Johnson, sa prononciation des mots anglais fut un cimetière d'énormités irrésistibles. Il était réfractaire à l'anglo comme au saxon. Après tout, les cockneys font pire. Chaque fois qu'il fallait lever le rideau, c'était la même comédie. On le cherchait partout. Il était réfugié aux toilettes. Le trac lui tombait sur la vessie ou l'intestin. Je me revois encore, en coulisses : « Allez, on lève. » Et mon Payelle, dansant d'un pied sur l'autre : « Attends, merde! faut que j'aille pisser! » Abisror, lui, son truc, c'était le bafouillage. Aussi bègue que Porky Pig et agité de tics, comme le père Blin. Mais dès qu'il possédait son texte, ces infirmités disparaissaient miraculeusement (pareil pour Blin). Par chance, il le savait toujours au rasoir! Sauf un soir de première où, fatalitas! le comédien qu'il devait présenter, souffrant, avait un remplaçant de dernière heure. Abisror, que d'innombrables répétitions avait accoutumé à un autre nom, n'arriva jamais à prononcer le nouveau. "L'intéressé" crut à une mauvaise farce. Ils s'empoignèrent dans les loges. Il fallut les séparer. À la différence d'Abisror, Malé ne savait jamais son texte. Flemmard invétéré, il croyait à la magie de l'urgence. Je me revois encore dans Scapin, où il jouait Léandre et se raccrochait à moi pour me supplier d'arranger ses affaires. Mais, au lieu des répliques traditionnelles, tout ce qu'il savait dire, cette andouille, en me secouant comme un prunier, c'était: « Aide-moi! aide-moi! » Il parlait bien évidemment de son texte! Je m'en sortis en pratiquant la prosopopée sur ses répliques. On pourrait croire que ma troupe était un sacré ramassis de cloches. Pas du tout. Pas plus qu'ailleurs. Quelques-uns avaient simplement leurs petits défauts.

 

CINÉRÉDAC

 

REPU  DE  V(R)ESSE

Le billet de Nietzsche

Si les emmerdeurs se contentaient d'emmerder!... En plus, ils collent (c'est ce qui fait leur emmerditude). Daubant leurs semblables et se lamentant : « Quels emmerdeurs! » Nietzschevo!

revu par le Rédac

 

Christiane Hartweg

Paroles inédites

Suivre les pas du vent Jusqu'au coeur de la forêt. Grand silence. Absence. Puis, peu à peu, tremblotent les feuilles, Vibrent herbes et buissons ; Des murmures, Des chuchotements, Un à un, s'élèvent ; Les branches se griffent et se giflent, Les arbres crient Des paroles insensées... -- Tous ces mots, Nous les garderons -- intraduisibles -- Dans nos cerveaux Comme les pensées du pharaon Dans son tombeau.

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Pour plusieurs raisons, dont la vitesse d'exécution, il n'existe pas de gifle d'escargot.

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